«У нашего дома был самый настоящий колодец. Сколько себя помню, он всегда функционировал - немного накренившийся, с покосившейся крышей, но надежный и живой. Его деревянный ворот скрипел, как старик, ворчащий на суету вокруг. А вода - глубокая, холодная, будто сама земля делилась своей прохладной сутью. Наш отец не зря построил дом рядом с этим источником жизни. Мы набирали здесь воду, периодически чистили его вместе с земляками. Он был для нас чем-то особенным, сакральным. Став взрослыми и уехав из отчего дома, мы спешили к нему, как только выпадала возможность. Подходили к колодцу, опускал...